O Idiota

Sou um idiota. Ainda fico na esperança que você venha falar comigo, sobre qualquer coisa, sobre a vida, sobre coisas mundanas, sobre seus problemas, sobre ele ou sobre nada. Toda vez que reconheço seu nome em alguma forma online, fico nessa expectativa. Eu mesmo, já não tenho o que falar. Falei tudo o que queria, e o que não devia. Falei coisas das quais deveria me arrepender, mas iriam se embolar mais ainda dentro de mim se nunca tivessem saído, e direcionado a ti. Não tenho idéia do quanto possa ter te machucado, mas sei que após esse tempo, agora você está bem, e bem melhor do que eu.

Engraçado essa minha babaquice de querer me afastar, e aguardar um sinal seu. Idiotice minha esperar que você ainda venha a se preocupar comigo. E prefiro acreditar que é burrice minha, acreditar que um dia te conquistei da forma que você me cativou. Quero pensar assim, pois esse vazio que sinto não vai ser facilmente preenchido, se é que um dia vai ser de novo.

Quando você nunca teve, não tem do que sentir falta... quando já teve, e conhece o gosto do que é bom...